Denis Bichet

Ça commence par une magie féerique, de belles descriptions, un style impeccable, avant de basculer dans une folie méthodique qui nous concerne tous, un peu ; qui n'a jamais replacé une fourchette près d'une assiette... Et puis ça devient sombre, morbide et jouissif, à souhait... La fin est intéressante, même si je m'attendais à ce que Gus prenne la place du Père Noël, qui, pour le coup, aurait été une véritable ordure...

Texte d'une puissance émotionnelle et littéraire inédite. C'est sombre à souhait, on touche le fond de la cruauté, du désespoir, de la fange... Une petite fille, belle comme le jour, détestée par des monstres, les Thénardiers, version revisitée. Et pourtant l'espoir est là, une lueur vacillante brille dans le regard de l'enfant qui aime les livres et trouve un peu de réconfort chez une vieille femme... Félicitations, même si pour les crimes, je reste sur ma faim. J'espérai qu'elle allait trucider ses bourreaux... Une happy end, qui aurait apporté un peu de gaieté... Mais sans doute faut-il lire le livre en entier, j'imagine que ce n'est qu'une mise en bouche qui précède une série de meurtres terrifiants, désopilants et jubilatoires...

Il faut reconnaitre que c'est bien écrit, touchant… Cette sensibilité, j'ai même douté, vu votre caractère (de chine), que je m'étais trompé d'auteur... J'imagine qu'il existe deux personnes en vous, celle qui mord et celle qui caresse... On pourrait appeler ça de la schizophrénie, mais ne le sommes-nous pas tous un peu, surtout ceux qui écrivent... Les brutalités de la vie, les injustices qui nous ont presque tous frappés sont le terreau fertile dans lequel les écrivains plongent leurs racines. Remercions donc la vie et les autres de nous avoir maltraités, d'avoir été injustes avec nous. "Tout le monde n'a pas eu la chance d'être malheureux". PS : Ne me remerciez pas davantage, j'écris par pure honnêteté intellectuelle et amour de la littérature...

On peut pas dire, le talent de conteur est parfait... Aucune fausse note dans les dialogues et les descriptions... ni trop lourd, ni trop léger, juste à point, saignant... Courageux de se portraitiser en gringalet tête à claques, dégoulinant de sueur et de sauce kebab...

Écriture flamboyante, symphonie de mots orchestrée avec maestria… Ambiance tellurique, scènes de guerre époustouflantes, paysages oniriques... Mais si la forme est un régal absolu, une poésie infinie, un magnifique exercice de style, où est l'histoire ?