Lettre pour là bas

Folie, hyvresse, malhonneté, c'est même pas finis, c'est chiant à lire, ça parle de rien, à part d'un moment qui n'existe même pas. Tous le temps saccadé, mal écrit, juste assez pour etre lisible mais même pas, franchement tellement decousue que ça croit pouvoir être plus nebuleux que la maison des feuilles. Sans savoir juste le flux continue, pondu, même pas bien comme un enfant mort née, il est triste pour aucune raison à part les autres, le pauvre. Il est heureux comme un soleil, il brille comme un diamant, il essaye de se rattrapper aprés son escapade au cimetierre pour faire un doigt à la croix, il vassille obssedé par l'equilibre il en devient instable, mais ça il ne le voit pas, il l'ecoute par desir de savoir. Savoir quoi? C'est à toi de savoir