Perdida, le livre qui vous rend fada

Une chronique de Catarina Viti - novembre 2026

Et puis vous arrivez sur Perdida. Le désert, le bon Samaritain, un village arrêté — question Tech — au XIXᵉ siècle, une ville de menteurs, un port improbable, un navire qui éjecte ses passagers sur les pontons, une cité hypermoderne, mais fantôme, une jungle épaisse comac, que même Indiana Jones n’y retrouverait pas son lasso… et finalement le fada dans son pavillon de banlieue. Depuis un sacré moment, vous vous dites que vous n’êtes peut-être plus en train de lire la SF que vous croyiez. Ou alors si, mais en mode sottie, comme cela est d’ailleurs indiqué sur la couverture. Va falloir vous accrocher !

Parce que le pire, on ne vous l’a pas encore dit. Sur Perdida, c’est vous (ou le héros, mais vous allez tellement vous identifier…). Vous, vous et encore vous. Homme ou femme, peu importe : toujours la même trombine, la même dégaine, le même âge. Vous partout. Rien que vous. Imond Galabre. (À ce propos, une équipe scientifique pluridisciplinaire tente de percer l’astuce cachée derrière le nom des 2 555 883 héros de cette sottie.)

Voilà le point de départ de Perdida : une exoplanète à 25 000 années-lumière de nous, qui envoie des signaux à tour de bras et à un seul gadjo : un dénommé Imond Galabre. S’en suit une expédition stellaire (rien que cela) pour l’unique Galabre terrien. 16 000 ans d’hypersommeil, des technologies de ouf… Bref, rien que du sérieux, du grandiose, du cosmique.

Et vous ne trouvez toujours pas que ça fait un peu exagéré, cette histoire ?

Eh oui, quand on est du côté de Marseille, c’est plus fort que soi : faut toujours qu’on grossisse le trait, qu’on galèje, qu’on bromège. Et si, en plus, on a été allaité par Kafka, Baudelaire, Jarry — entre autres —, ça donne du bromège de compétition.

Nota Bene : la commission scientifique à ouvert parallèlement à la recherche sur le nom Imond Galabre, un autre chantier, et j’attends ses conclusions avec impatience. J’espère qu’elle nous expliquera pourquoi, après la page 19, il n’y a plus que des pages 19 ; et pourquoi tous les chapitres, à partir du chapitre 2, sont des chapitres 2.

Serait-ce un effet de boucle temporelle ? Il paraît que Perdida est saucissonné dans le temps. Mais alors, qui boucle quoi ? La planète, le récit, le fada ? Ou l’auteur, qui nous promène d’une énigme à l’autre pendant que nous tournons les pages… ou toujours la page 19 ?

Page 19. Dites « 19 », Dis neuf .

Bon. Soit ce bouquin est une énigme dont on parlera encore au-delà des hypersommeils, quand notre bon Soleil se sera éteint ; soit cet auteur quasi marseillais nous prend pour des gobis. Vous savez, ces petits poissons à grande bouche qui avalent le bas de ligne en même temps que l’esche.

Quoi qu’il en soit, je me suis marrée. J’en aurais bien repris quelques pages. Je retiens des passages, des situations, des mises en scène. Le concept de poésie globale : j’aimerais le voir à l’œuvre dans notre société à la place des Réseaux Sociaux. La gestion des carrières et des emplois : magnifique ! De quoi éviter le syndrome de Peters. Les glises… créations indatables, puisque de tous les jours. Des glises sans D.ieu, sans but, sans doctrine. Et que dire du Plateau ? De son bosquet, de sa fontaine de Jouvence… Bon, je ne vais pas vous passer le livre en long et en large. Si vous n’êtes pas convaincu de l’urgence de lire le bouquin de Markus Kline, si je n’ai pas réussi à vous vendre mon enthousiasme, c’est que je suis à envoyer à l’autre bout de la galaxie, chez le fada.

Si j’étais Michelin, je lui collerais trois étoiles sans tarder. Si j’étais Gault & Millau, je lui mettrais 19/20, par respect pour la pagination.

Bref, comment dire ? C’est du grand Kline. Et puis c’est tout.

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