Vingt-septième épisode.
(Prolétaires de tous les pays, groupez-vous si cela vous chante, mais, s'il vous plaît, cessez de m'user la patience avec vos points d'exclamation. En effet, là où beaucoup ne rêvent que pluie de commentaires dithyrambico-oiseux - prenez par exemple MM. Cortex et Bichet qui ne savent plus quoi inventer pour tenter de faire ovationner leur prose cacochyme -, moi je n'aspire qu'au silence, celui qui baigne mon évier quand l'eau de la vaisselle a fini de s'écouler dans la tuyauterie conçue à cet effet. Et puis je n'écris pas - soyons tout à fait clairs - pour les lecteurs, mais pour la postérité. Et à ceux qui iraient, prétendant qu'il n'y a pas de postérité littéraire sans lecteurs, je répondrai simplement qu'ils n'entendent rien à la charcuterie en gros.)
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