EXTRAITS
《On n'est pas sérieux quand on a dix-sept ans, et qu'on a des tilleuls verts sur la promenade.》
Qu'en est-il, alors, du sérieux rapproché successivement aux âges de treize, quatorze, quinze et seize ans, quand on noircit des pages sous la lumière blafarde ?
C'est pourtant ce manque de sérieux et de légitimité qui, paradoxalement, m'en a fait redoubler, jusqu'à faire naître et grandir un brin d’orgueil qui relève évidemment de la folie. Une folie avide de lettres, mélancolique, cruelle et salvatrice, qui rejoignait et complétait mon amour des livres.
Je l'ai accueillie, par envie, par besoin, par pulsion.
J’ai écrit.
Ma famille écrivait. Je reprends leur flambeau.
Voici mon recueil ; il est ce que je livre.
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