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Les enfants de la tempête qui vient de Frédéric Michelet

Par Eric NEUVILLE

Chronique d’une « tempête » annoncée. Nos enfants sauront-ils avancer dans un monde qui ne leur sert plus d’abri ?

Les cerveaux n’ont pas d’anus. Ce qui y entre n’en ressort jamais. Heureusement, l’humain possède une fonction de survie : l’oubli, ou du moins cette capacité à reléguer ce qui l’encombre dans les recoins discrets de la mémoire. Que se passerait-il autrement ? Si le moindre détail restait en mémoire vive, intact, permanent ? Tel est le dilemme de Noah.

Noah, quatorze ans, le personnage central de Les enfants de la Tempête qui vient retient tout : les visages, les chiffres, les odeurs, les mouvements du monde. Ce don devient une faille lorsqu’un centre de recherche décide de l’utiliser comme interface vivante vers le réseau. Il fuit, accompagné d’une poignée d’alliés — une amie, un père dépassé, un petit garçon aussi mystérieux que fragile — et traverse un pays tendu, surveillé, où sa mémoire est à la fois son arme et son enfer. Le danger est partout, mais la solidarité aussi, discrète, tenace, presque têtue.

Le roman de Frédéric Michelet touche par son équilibre : une tension constante mais sans spectaculaire, un univers proche du nôtre, et surtout la manière dont la conscience de Noah déborde, déborde encore, jusqu’à devenir un paysage à part entière. Le rythme épouse ses flux de souvenirs, ses efforts pour tenir debout, et la chaleur ténue des liens qui l’aident à avancer. On lit autant une cavale qu’un combat intérieur.

Chez Frédéric Michelet la “tempête” n’est pas un effet de manche. Elle s’inscrit dans une lignée intellectuelle où la catastrophe n’est jamais seulement un événement, mais une manière de lire le monde. On l’entend chez Arendt, chez Anders, chez les penseurs du risque contemporain : ce qui vient n’est pas un orage soudain, mais une accumulation de tensions, de fractures, d’imprévus devenus structurels.
Dans Les enfants de la tempête qui vient, cette inquiétude prend la forme d’une fable. La tempête, ici, n’est pas météorologique ; elle est cognitive, politique, technologique. Elle ne se contente pas de tomber sur les personnages : elle les traverse, les façonne, les révèle. C’est un mot qui dit à la fois la fragilité de nos constructions et le moment où une génération comprend qu’elle doit désormais avancer dans un monde qui ne lui sert plus d’abri.

« Et de toute façon si tout se transformait en un gigantesque trou noir, je deviendrais quelqu’un de normal. Je ne serais pas obligé de me rappeler de tout. Toute ma vie, tout mon passé. Chaque seconde. Chaque minute. Chaque visage. Chaque paysage. Chaque douleur. Chaque émotion. »