Un hommage à la lecture

La lecture et soi : une histoire de couple

“Longtemps, je me suis couché de bonne heure”, écrivait Marcel Proust.
“Longtemps, je me suis couchée, un livre à la main”, aurais-je pu écrire.

La lecture a été ma compagne de vie depuis ma petite enfance. Pendant une quarantaine d’années, j’ai toujours eu un livre en cours. Et j’ai cumulé les rituels de lectrice passionnée que beaucoup d’entre vous doivent connaître.

Le soir, avant de dormir, lire quelques pages jusqu’à tomber d’épuisement, mais lire. 

Le dimanche matin, ce plaisir inégalable de lire après le petit déjeuner, sans hâte, sans urgence. Prendre son temps, finir un chapitre, parfois même l’ouvrage s’il est prenant.

Faire une expédition en librairie, flâner, lire les résumés, les coups de cœur, sauter sur le nouveau roman d’un auteur préféré, anticiper le plaisir de le lire.

Prendre un verre avec une copine lectrice et partager avis et impressions sur les derniers livres lus en commun ou échanger des conseils de nouveautés.

Offrir ce livre que l’on a tellement aimé à quelqu’un que l’on aime beaucoup.

Pendant plus de quarante ans, ma compagne de vie ne m’a jamais lâchée. Il y a eu des hauts, des bas, des déménagements, des décisions à prendre, des voyages, des fêtes, des rencontres, des réunions, des disputes, des choix. Mais toujours, elle était là. Toujours, un livre était posé sur ma table de chevet. Toujours.

Et puis, il y a deux ans, elle m’a quittée. Comme une vraie amie, elle est partie discrètement, sans reproches. Elle avait compris qu’il n’y avait plus de place pour elle et n’a pas insisté.

Il y a deux ans, je suis entrée dans un tourbillon de douleur, de peine, d’inquiétude et de remise en question. Il y a eu le confinement, puis le décès de mon père, puis les interrogations lancinantes, l’angoisse sourde face à la solitude de ma mère âgée, les choix de vie à faire, repartir dans le nord et reprendre ma vie d’insouciance ou rester dans le sud et choisir la famille. Puis à nouveau la douleur, le décès de ma belle-soeur, en trois mois, le chagrin de mon frère, le déchirement de toute la famille. Il n’y avait plus de doute à avoir, mon choix était fait: je changerai de vie et je repartirai de zéro près des miens, dans ma ville natale.

Pendant cette période de ma vie, mon cerveau, mais aussi tous mes sens, tout mon être était occupé à souffrir, puis à réfléchir, puis à décider. Je n’avais ni le temps, ni l’envie de penser à la lecture: toutes les parties de moi étaient en tension permanente, focalisées sur mille choses.

Une fois mon choix de vie fait, je suis petit à petit revenue à moi, je me suis retrouvée. Mais ma compagne de vie ne m’a pas rejointe de suite. Elle a attendu que je sois prête, que je retrouve la paix. Une paix différente, nourrie de tout que j’avais vécu. Ma nouvelle paix.

Puis, il y a peu, un matin, au petit déjeuner, j’ai eu envie de lire. J’ai pris un polar d’Arnaldur Indridason, mon café, et je me suis posée au soleil, sur la terrasse. Sans un mot, ma compagne de vie est venue me rejoindre et s’est assise près de moi. Toujours discrète, elle n’a pas dit un mot. Mais j’ai compris qu’elle ne repartirait pas de sitôt et qu’elle resterait à mes côtés un bon bout de temps.

Nathalie Ruiz

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