Michel Laurent - ex Joker380

Très belle évocation nocturne, où les images vibrent avec justesse et délicatesse. Chaque mot, choisi avec soin, résonne avec les précédents dans une petite musique de nuit, sensorielle et intime. °°°°°°°°° Peut-être aurais-je ajouté une syllabe au dernier ver : °° le souffle chaud, croissants d’or du matin.°° apportant un écho de lumière naissante aux « balles traçantes » du début.

J'allais oublier la monnaie sur le comptoir...

Comme je vous comprends, cher Gaspard. Permettez qu’en quelques mots j’évoque ici mon propre (et pauvre destin). Je m'appelle Laurent. Juste Laurent. Pas Laurent Ier, pas Laurent le Magnifique, pas même Laurent de la compta — non, l'autre. Dans ma famille, personne n’a jamais découvert l’Amérique, inventé la pénicilline ou même réussi à passer à Questions pour un champion. Personne n’a à vrai dire jamais rien découvert (si des couverts en inox, mais ça, c’est une autre histoire...) Le seul héritage qu'on m’a laissé, c’est un service à raclette et un certain talent pour trouver les places de parking libres. Pendant que d’autres portent des noms qui claquent — genre Einstein, De Vinci, Napoléon — moi, j’avance peinard avec mon badge "Laurent", comme si c’était un ticket de vestiaire. Mais vous savez quoi ? C’est reposant. Personne n’attend rien de moi. Pas de légende familiale à honorer. Je suis l’homme qui ne déçoit jamais, parce qu’on n’espère pas grand-chose. On sous-estime les Laurent de ce monde : sans nous, il n’y aurait personne pour applaudir les génies, remplir les salles d’attente ou expliquer à leurs enfants comment fonctionne une imprimante. Bref, je le dis à tous mes homonymes : soyez fiers d’être des Laurent. On est les roulements à billes de l’humanité : personne ne nous voit, mais sans nous, tout grince.

Dans Le Faux Numéro, les téléphones sonnent sans fin, mais personne ne sait vraiment qui appelle. Les noms changent, les épouses s’échangent, les restaurateurs ferment ou s’effondrent, mais les plannings demeurent, impassibles. Les contrôleurs d’hygiène inspectent des cuisines comme on contemple l’infini : avec un malaise poli. Chacun parle, personne ne se comprend, et l’erreur de numéro devient la seule vérité stable d’un monde en perpétuelle désorientation. Et si cette histoire d’hygiène était une parabole de l’existence, un faux numéro que nous nous efforçons composer avec méthode ?

Trois nouvelles, trois styles, et un même effet : sourire tendre, et petit vertige existentiel. Vous réussissez à rendre la mauvaise foi presque noble, la frime touchante et le poisson... révolutionnaire. Un petit faible pour cette Porsche bichonnée comme une starlette. Presqu’à donner envie d’aimer ces tas de ferraille ! Vos personnages sont si vrais qu’on hésite entre les applaudir ou les inviter à dîner. Bravo !