Les confitures

Quand il y a objet de convoitise, quand il y a pêché de gourmandise, il faut nécessairement un coupable

J’ai 13 ans. Je m’appelle Kevin, je déteste mon prénom, il faut être taré pour donner un prénom pareil à son gosse, surtout quand tu ne baragouines pas un mot d’anglais et que tu t’appelles Martin. Mes parents sont complètement tarés. Mon père crie tout le temps, il engueule tout le monde, surtout ma mère. D’ailleurs ma mère, elle n’est pas mieux, quand elle n’est pas d’accord avec mon père, elle change d’avis en une minute chrono pour avoir la paix.

En ce moment, je suis en prison, enfin pas une vraie prison, je suis dans un pensionnat depuis l’histoire du pot de confitures. Personne ne pourrait croire qu’on aille en prison pour un pot de confiture, et pourtant c’est ce qui m’est arrivé. Je t’ai dit que mes parents sont tarés, mais alors tu verrais les grands-parents ! enfin ceux de ma mère, parce que les autres, ils ont peut-être existé, mais je ne les ai jamais vus. Ma mère, à côté de la sienne, c’est un cerveau, alors tu vois le genre.
Le seul avantage qu’elle a, c’est qu’elle a une maison à la campagne, pas loin d’une jolie rivière, et qu’il y a plein de chemins où on peut jouer tranquillement. Matthieu, c’est mon cousin, il vient en même temps que nous quand on vient voir les vieux, et heureusement, parce qu’en plus il y a sa sœur ma cousine Louise qui vient aussi, et comme je suis un peu amoureux de Louise je suis content qu’elle vienne.Donc c’est à cause du pot de confitures que c’est arrivé, et à cause de la maîtresse que je raconte ça. La maîtresse d’abord. Elle trouve que pour mon âge j’écris bien, sans faire trop de fautes.
Hier on a appris à l’école ce que c’était qu’être coupable d’une mauvaise action, et je lui ai dit qu’il y avait aussi des gens qu’on croyait coupables et qui ne l’étaient pas. Alors elle m’a dit de lui raconter ça, et c’est pour ça que maintenant je vous raconte la vraie histoire du pot de confitures.

Ca s’est passé un soir des vacances de printemps l’année dernière. Pour ces vacances-là, tout le monde vient à la campagne, parce que c’est l’habitude et les habitudes dans ma famille c’est sacré. A Pâques, Louise est là aussi alors j’aime bien. Ce soir-là on était tous autour du feu de bois quand on a entendu un grand cri dans la cuisine. Papa et maman se sont précipités et ont trouvé Grand-mère debout devant le placard de la cuisine grand ouvert qui répétait « il manque un pot », « il manque un pot ».
Alors on est venus nous aussi voir ça, nous les enfants, et elle nous a hurlé dessus « petits voleurs, petits voleurs » et à ma mère « fais quelque chose » et à mon père « Faut retrouver le pot ». Moi, je me disais qu’elle avait complètement perdu la boule et que je ne me trompais pas quand je disais qu’ils étaient tarés. Ce qui m’ennuyait, c’est qu’en général les chiens ne font pas des chats, et qu’il y avait de grandes chances que je sois taré aussi. L’enfer dura trois jours. Pendant trois jours nous subîmes un interrogatoire serré, tantôt tous ensemble, tantôt seuls. La maison fut fouillée de fond en comble, dans les moindres recoins. On nous menaça des pires punitions, mais comme nous n’avions rien fait, nous résistâmes vaillamment puisque nous n’étions pas coupables. Les parents se réunissaient en douce, croyant qu’on ne les entendait pas, mais nous comprenions bien certains mots : police, gendarmerie, plainte, justice. Nous cherchâmes aussi en vain le pot de confitures n° 13. Dingue ! Y a que dans ma famille  qu’on peut faire des choses comme ça : numéroter des pots de confitures !  Tous les soupçons s’étaient reportés sur moi parce que j’étais l’aîné et je fus donc désigné comme coupable par la famille et envoyé dans la même pension que Matthieu pour me punir, alors que j’étais un faux coupable…

 Maintenant il faut que j’arrête parce que la maîtresse a dit que ça ne devait pas être trop long, mais je ne sais pas si je dois lui dire que le vrai coupable c’était Matthieu. et que quand on a voulu manger des confitures l’année d’après on a trouvé deux cent louis d’or au fond du pot.

Pierre d'Arlet

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