Michel LAURENT

@Catarina Viti Très belle nouvelle, profonde et d’une écriture chirurgicale par sa précision. Mais, curieusement, je ne suis pas sûr d’avoir vécu, avec cette lecture, la même aventure que celle dont parle plusieurs commentateurs. Je n’y ai vu nul fantastique, ni vision terrifiante ou angoissante. J’y ai vécu une séance d’hypnose : je regardais se tisser habilement les fils d’une intrigue symbolique, entre un exercice d’exorcisme et de psychanalyse freudienne, en dépit de l’antinomie apparente entre ces deux disciplines, la première visant à chasser des forces extérieures maléfiques tandis que l’autre cherche à faire émerger l’inconscient refoulé. La figure d’autorité de la thérapeute qui guide le couple dans la dynamique de transfert, relie pour moi, dans le récit, les deux approches, le surnaturel venant ainsi se mêler à l'exploration des profondeurs de l'inconscient. Je ne vais pas spoiler la chute, chacun pouvant avoir son interprétation, si interprétation il doit y avoir, de la figure du Charbonnier... Bravo pour ce très bel exercice, d’une grande originalité et qui stimule aussi l'imagination du lecteur.

Dans sa petite échoppe, Michel, le boucher au tablier taché de sang, tranchait un filet mignon avec la précision d’un horloger. « Dites, docteur, vous croyez que vos scalpels sont aussi affûtés que mes couteaux de découpe ? » lança-t-il à son client chirurgien, spécialisé dans la réassignation sexuelle, et simplement venu à la boucherie chercher des côtes d’agneau pour son dîner. Souriant, celui-ci répondit : « Il n’existe plus fines lames que mes scalpels ! Et, je vous l’assure, la viande que je manipule a toujours fière allure. » Michel répliqua, l’œil malicieux : « Vous, vous transformez les genres ! Moi, je transforme des côtes en chefs-d'œuvre culinaires. À chacun sa cuisine !» Cette nuit, Michel à rêvé qu’il tranchait son dernier steak… avant de laisser place à Micheline. 

@Chrisko Belle écriture à l’ancienne, par moments presque naturaliste avec ces longues descriptions précises et fouillées, comme si le détail des tenues vestimentaires était destiné à masquer l'absence d'expression des sentiments. Pudeur paysanne des grands-parents. On ne s’épanche pas, on ne s'étreint pas. Mais ce sera pire encore par le suite, avec les parents, les Lalanne. Elle modiste, lui militaire, c’est sûr, il vont se plaire. Enfin un moment. Puis se déchirer. Avant tout pour des histoires de fesses, supposées ou réelles. Elle frivole ? Lui jaloux ? Malgré leurs dos tournés, ils feront plusieurs enfants. Dont l’auteure, qui nous délivre ici les fruits de son enquête sur ce que furent vraiment ses aïeux. Une forme de catharsis, peut-être.

@Flora Chazan Bravo ! Très joli style, juste, précis, serré, cinglant, avec qu’il faut de distance et d’humour. J’aime beaucoup le sentiment d’Emma d’être « attablée avec un groupe de notes de bas de pages », superbe trouvaille ! Le fond est jubilatoire. Quand le gauchisme germanopratin fait alliance avec le féminisme différentialiste et moléculaire, on ne s’amuse plus guère dans les ruelles de l’île de Ré, on s’y désole ! En se gardant toujours des gueux, derrière les portes bien fermées, à l’abri de hauts murs. Sur un parking d’Ars, on pourrait entendre un nobliau s’exclamer : «J'aimerais qu'une litière me transporte jusqu'à mon logis, portée par six esclaves à ceinturés de régimes de bananes.» Avant d’aller dîner chez lui d'un croûton de pain, ayant mal digéré le homard servi dans ce restaurant d'autoroute.

@Cristina Leg Dans les toutes premières lignes, on se dit qu’il faudra que les feuilles voltigent à l'extérieur pour que celles de cette nouvelle se mettent à frémir. Puis la simplicité éclatante de votre texte éclot alors sous nos yeux. Passe la nostalgie d’un morne quotidien. Avant que n’entre en scène la banalité de l’extraordinaire, un tas de ferraille qui disparaît en fumée. Mais c’est pour laisser place au merveilleux, au sentiment amoureux. La fin est très subtile, vous avez une très jolie plume, un vrai talent d’écriture.