Michel Laurent

...et bien sûr les coeurs!

Votre texte frappe par la force ténébreuse qui le traverse. Vous parvenez à mêler errance intime, lucidité implacable et souffle poétique avec une maîtrise rare. Chaque image brûle, chaque phrase ouvre un gouffre ou une lumière. Bravo @St-Bleyras pour cette voix singulière, puissante, grave et vibrante, qui ose regarder le monde sans fard et en révèle la beauté sombre, ou la désespérance.

L’intrigue est menée avec un réel savoir-faire : la disparition de Jules devient peu à peu un mystère prenant, construit par touches pointillistes. Un simple rendez-vous manqué entraîne le lecteur dans un univers mêlant amitié, monde de l’art, faussaires et menaces. Le récit avance avec méthode, sans précipitation, tout en installant une tension croissante qui donne envie de suivre Dercol jusqu’au bout. /**********/ Le style, solide, fournit un exposé clair des faits. Malgré tout, il me semble pécher par excès de linéarité. Tout est décrit avec précision, méthodiquement, souvent plus dans la logique d’un rapport que dans celle d’un récit incarné. Les impressions et autres nuances émotionnelles restent en retrait, ce qui crée une distance entre le lecteur et les personnages. Ainsi, le dialogue entre Dercol et Annie, lors de leur tout premier échange, reste impersonnel, un peu comme s’ils étaient en train de commenter une procédure et non un inquiétant silence d’ami, alors qu’ils sont amants. Le manque d’affect atténue la tension dramatique. Un peu plus de subjectivité, de trouble ou de sous-texte permettrait sans doute d’humaniser davantage ces scènes.

Un récit drôle et piquant où l’on suit un héros largué entre un ami acrobate, des filles insaisissables et une veuve particulièrement chaleureuse. C’est tendre et joliment raconté. Peut-être certaines vacances adolescentes auraient-elles mérité un mode d’emploi… ou bien un service après-vente !

Votre texte plonge dans une violence intérieure qui rappelle peut-être un peu Bukowski, mais c’est surtout dans l’intensité organique, presque convulsive, qu’il rejoint davantage, me semble-t-il, Artaud. Chaque image heurte, brûle, lacère, avec une sincérité brute qui saisit. On y sent une chair qui souffre, une âme qui se cabre, un cri qui se débat contre la nuit. Un récit puissant, vibrant, d’une grande force émotionnelle.